LIVRO: "Movimento"

LIVRO: “Movimento”,

de João Luís Barreto Guimarães

Edição | Francisco José Viegas

Ed. Quetzal Editores, Outubro de 2020

“(...) Mantenho uma distância segura do

que chamam realidade (disperso vendedores de rosas

como quem dispensa ilusões)

falamos do que aí vem (dias que

não têm nomes mas

vão desde já

numerados). E conto-te histórias antigas um

exemplo: quando pousava moedas nos carris do eléctrico e

esperava que o movimento esmagasse as caravelas (...)”.

[do poema “Élements impurs”, in “Movimento” (2020)]

Há livros assim, escritos para tomar conta da nossa respiração e dos nossos sentidos, fazendo com que a sua leitura se traduza numa vertigem, num rodopiar constante de imagens, sons e cores, do coração para a cabeça e da cabeça para o coração. Uma a uma, as palavras rasgam-nos as veias, penetram-nos na carne, produtos de contraste que nos tingem o sangue de roxo e nos mostram as nossas insuficiências e imperfeições, nos dizem o quão frágeis, inseguros e desprotegidos somos. Na miséria que em nós se abriga, tomamos o peso ao tempo e levamos em cheio com a nossa finitude. “Na manhã do outro dia o mundo está sempre de volta”. E nós, até quando estaremos de volta para o mundo?

Décimo primeiro livro de uma série iniciada em 1989 com “Há Violinos na Tribo”, “Movimento” é uma extraordinária colecção de poemas que exaltam os nadas de que a vida é feita: uma aspirina que se dissolve num copo de água esquinado, um gato deitado sobre uma campa no cemitério, a chuva que cai nos telhados, a barba de uma semana que se escoa pelo ralo do lavatório, um velho guarda-chuva preto que não resiste ao temporal, o canto das cigarras, um bar em Veneza (não propriamente um bar mas uma dessas trattorias). E discussões absurdas. E instruções quanto ao uso de uma faca. E conselhos para quando precisarmos de engolir a fúria.

Feliz acaso, este, de me cruzar com a poesia de João Luís Barreto Guimarães. Começou por ser uma obrigação – a preparação das “Conversas às 5” que irei moderar e que me levou a ler tudo o que consegui encontrar do poeta -, mas depressa os seus livros se transformaram numa quase obsessão. A qualquer hora do dia, dou por mim a ler a sua poesia, saltando entre as páginas, repetindo poemas no maior dos silêncios ou declamando-os em voz alta, partilhando-os com as pessoas da casa. Com eles rio e comovo-me, com eles dou por mim absorto, ora cúmplice e solidário, ora aturdido, aflito. E penso que, se o dia chegar em que me atreva a escrever poemas, quero que eles sejam assim, simples e belos, a assinatura como a de um pintor flamengo, “João o Velho”.